كتبت تقوى

معلقة بين عودة وارتقاء، يقف قلبي مترقبًا، فتارة يجتذبه الشوق إلى الوراء، وتارة يسحبه الطموح نحو الأمام، وما بين هذا وذاك مسرح واحد يحتضن كل هذه المتضادات، وسؤال حائر في يلوح في العمق، ما إن ألمحه أكاد أغرق في قعر إجابته، فأصمت خوفًا من جبروت الإجابة، وأسلّم لما يمليه عليّ هذا القلب. ترى هل أشتهي استعادته بشكله الحالي؟ أم أنه قلبي يتوق إلى نسخة عتيقة منه ومني فيه؟ هل أحنّ إليه؟  أم أحنّ لماضيّ معه؟ وهل سيحمل لنا الوصال ذات إحساس الألفة الأول؟ أم أنني سأعود غريبة وسيعود هو غريبًا وسنفتتح قصة أخرى؟  وكانت الإجابات تشير بأصابعها من بعيد، في وجوه لم تكبر، توقف بها الزمن إلى ما قبل تسع سنوات. كبرت أنا ولم تكبر.. تركت ديناميكية الحياة أثرها عليّ، ولم تمسّ منهم مقدار ذرة.. لم يكونوا سوى انعكاس لإجابة أخشاها، أو ربما أتجاهلها.. ترى، هل أعارضها؟ والحقيقة أن بداخلي نسخة لم تكبر، احتفظت بها أبعد ما يكون عن هذه تقلبات الحياة، وأعددتها للقاء الجديد، لعلّها تطلّ على الحياة مجددًا أو تشرق فيها الحياة مرة أخرى. تُسائِلني الأحلام، تُملي عليّ حديث نفسي، تخبرني عنّي، وتوقظني على حقائق سئِمَت مخبَ...

 للألم ذاكرةٌ تغلب الإنسان نفسه، تفتك به، وتغذّيه..  بيدها سطوة العودة بالزمان، والتنازل في العدّ حتى الصفر وما دونه، متنقّلة بكَ بين فصول الماضي، محاصِرة فكرك، مستعيدة عنفوان اللحظة وحيويتها التي كانت مجرد صفحة مطوية في مكان قديم، ولكن تم الزجّ بك بشكل ما هناك من جديد، تركتك تلك الذاكرة تتخبط تخبطك الأول، كأنك تعيش الحدث للوهلة الأولى، تجترّ ألمًا متجذرًا في عمق سحيق منك، تنبش جروحًا لم يكتمل التِئامها، وتختلي أنت والتاريخ والذكرى في غرفة مظلمة، تكون أنت أظلَم ما فيها. الشعور لا يموت، رغم كل الأشياء التي فَنيَت بداخلنا، يبقى الشعور كشاهد قبر، محفور في جوفنا. يهمس قرب أذنك حتى تهتزّ غضاريفها، بأن ذاك الألم الذي لم يقتلك، سيبقى حيًّا فيك، موشومًا في كيانك، وسيترك أثره على عينيك، على بصرك وبصيرتك، وعلى قلبك بلا شك.. سيربّيك. تنص ذاكرة الألم على أنك ستبقى محتفظًا به في أحشائك -أيًّا كان نوعه-، من الصداع وألم الأسنان، إلى كمدٍ يشقّ القلب شَقًّا، سواء أكان طرفًا مبتورًا، أو جزءًا من روحك تم بتره، لأن هذا الإنسان خُلِق ضعيفًا، شاء تصديقًا أم أبى، هذه حكمة خالقه فيه. وقد تختار أيّها ...

 ما أعقدها!  العلاقات الإنسانية.. يا له من نظام شائك يعجّ بالمتغيّرات. أن يأتي الإنسان بكلّه دفعة واحدة، يأتي بقلبٍ يحمل سنينه، حاضره وأمسه وتطلعاته لغده. قادمٌ بقصته الكاملة، بكسرٍ وجبيرة، وآثار جروح، وأوراق ممزقة من دفاتر الذكرى القديمة، وطفلٍ يعبث بداخله. مندفع بكل قواه نحو الآخر، ذاك الذي تعهّد باحتضان هذا القلب، بتاريخه وما هو عليه وما سيكون عليه، متحفزًا ليكون جزءًا من قصته، وأن يحصل بالمقابل على عهود مماثلة. في هذه الدنيا.. ما  أثقل أن يحمل الإنسان نفسه ويمضي بها مواجهًا الحياة، فما بالك بأن تجد من يحملك معه ويمضي بك ..معك! من أين يستطيع إنسان يعجز عن مواجهة نفسه أن يأتي بشجاعة كهذه؟! أعجوبة هذا الإنسان!

كان ياقوتيًّا.. كزهرة، أماتتها الأيام قبل أن يمتدّ النور إلى جذورها، أسرع من زَفرةِ الإنسان الأولى. ولكنّ موتها أنبت حقولًا مليئة بالحياة، عُمِّرت بدماء بتلاتها،  فكانت ياقوتيّة. كان إيقاعه سريعًا،  زاوج ما بين البداية والنهاية بلمحِ البصر.. ولكنه كان عميقًا بما يكفي ليُنبت قِصّة، ليبني شخصًا، ويهدم شخوصًا كانوا يقيمون بداخلي. كان ياقوتيًّا. كنت أخاله ضعفي ولكنني الآن تفطنت بأنّ وجوده قدّم لي إسنادًا، في لحظة لم تكفِ فيها قدميّ. . ياقُوتيُّ.. يا قُوَّتِيْ! بعد انكساري. ويا انكسار ضلعي،  في لحظة أضحى فيها الشعور عبئًا. "ولي نفسٌ أُورَيها فتزهو كزهر الورد نَدَّوْهُ فهبَّا" -أحمد شوقي